نزهةٌ تحت مطر الدخان
نوري بيخالي - أربيل
نحنُ،
غَبشٌ على زجاجِ نافذةٍ في مساءٍ غريب؛
نكتبُ أنفسَنا..
فتأتي إصبعٌ من الغيبِ لتَمحونا.
نحنُ بقايا بكاءٍ قديمٍ على وجنةِ العالم،
ومع ذلك.. نَتوهمُ
أنَّ الآلهةَ بماءٍ باردٍ،
تَعكفُ على رَسمِ بورتريِهاتِنا!
الشعورُ..
هذه الجاذبيةُ اللعينةُ نحو الأعلى!
كيف يمكنُ أن تملك قلباً،
ولا تتحولَ إلى غازٍ عديمِ اللون؟
كيف يمكنُ أن تملك ذاكرةً،
ولا تصبحَ ضباباً فوق بحيرة؟
في الخامسةِ صباحاً بتوقيتِ المحطة،
حين تَجرُّ الحافلاتُ معها حقائبَ فارغة،
نستحيلُ ريحاً في سُعالِ محركاتها،
ونتحولُ مَعنىً في دخانِ سجائرِ العابرين.
نحنُ أقليّةٌ في الجسد،
وأغلبيةٌ في الانفعال!
على هذا الرصيفِ الما بعدَ حداثيّ،
حيثُ لا تتعرفُ الأحذيةُ على آثارِ خُطاها،
والذاتُ..
تبحثُ في "غوغل" عن عنوانِ بيتها،
كيف لنا أن نَتكثّف؟
نحنُ،
هذا النصُّ المتقطّع،
هذا الخطُّ الـمُشوّه على شاشةِ الوجود..
حين نَمدُّ أيدينا لتُصافحَ أيدي بعضنا،
تتلاشى أصابعي ضباباً في فضاءِ ظلِّكِ،
فتتحولين أنتِ إلى علامةِ استفهامٍ زرقاء،
وأتحولُ أنا إلى إشارةِ مَحوٍ مستمرّ.
لِنستسلمْ إذن لهذا التسامي الفلسفيّ:
ما دامتْ ثِقالةُ الأرضِ مَتروكةً للحجارة،
فلْتجعلْ منا مشاعرُنا غازاً مقدساً.
نحنُ لا نموت،
نحنُ فقط نَنتقلُ من الصلابةِ إلى السيولة،
ومن السيولةِ إلى الطيران،
ومن الطيرانِ إلى... اللا شيء.
آه يا صديقي...
خُيّل إلينا،
أننا حين نتحولُ إلى بخارٍ ونَعلو ونَعلو،
ستسقطُ هذه الحياةُ التافهة وهذا العالمُ الشقيُّ خَلفَ ضبابِنا،
ولن تطاردَنا ظلالُهم بعد الآن..
لكنَّ الأمرَ لم يكن كذلك،
لكنَّ الأمرَ ليس كذلك!
شكرا لكرم مروركم